Sonhos

Há poentes todos de oro e poentes de uma simples e grande tristeza. Nem um se assemelha a outro. E a cor, são as nuvens que diferem, as águas, o céu – seja o que for. Descobre-se sempre uma tinta nova, dia a dia uma magia diversa. Há verdes pálidos que absorvem, um sonho espalhado no céu que faz cismar, recortes de nuvens, buracos por onde jorra oiro em fusão, incandescências de névoas, pedaços onde se deram batalhas e outros onde habita a solidão e a paz.