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«Não fala e nunca se queixa. Ninguém garante que durma ou alvitra como se alimenta. Sabe-se lhe, porém, o nome, também ofício nenhum e o olhar distante. O que veste, as sandálias gastas, naturalmente. Dele se diz — mera desconfiança — que, afinal, se corresponde com mulher na estranja, tem alguns vícios e liga o rádio pela madrugada. Está sentado, horas a fio, naquele banco descolorido e frágil, só e com um minúsculo bloco de papel e um lápis, que nunca escreve. Sentido não lhe fará sala de visitas. Pensará em destinos de prazer inalcançáveis? Sorrirá largamente quando ouve falar em deles fazer mapeamento? O certo é que, por mais voltas que deem as coisas e a vida, não há quem possa adivinhar o que vai na cabeça daquele homem. Por isso que haverá sempre mundo.»
[Fragmento LXXXIV] in Contracapa
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