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O livro não tem datas nem trajetos marcados à unha nos mapas de toda a gente. Também não arrasta para a rua o recheio dos museus, a história das catedrais ou tenta encaixilhar deslumbramentos que nem Deus conseguiu meter nos limites de uma paisagem. E não é de maneira alguma um livro de memórias escritas de uma assentada. Há páginas de há muitos anos e páginas de alguns meses. Escritas uma na pausa no regresso, outras em plena viagem, à mesa dos cafés, na insónias dos hotéis ou ditadas à minha mulher, ao volante do automóvel.
(do autor)